Dimanche en poésie

« Il passe alors sa main droite sur sa jambe gauche et sa main gauche, tournée vers le ciel, sur sa main droite. Les extrémités des pouces se touchent à peine. Il est assis bien droit, ni penché à gauche ni penché à droite, ni en avant ni en arrière. Il respire doucement par le nez, cherche son « terre-ciel ». Le voilà en paix, comme s’il était installé au cœur de la lune !  A son maître plus tard, il demande : -qu’est ce que le zen ? Bashô sourit sans répondre. »   Comment vous... [Lire la suite]

« Tu voyages avec moi, tu n’es pas encombrant. Où que j’aille.Tu te moques des grandes pluies, tu ne te perds jamais dans les labyrinthes, et tu n’attends pas ton tour au bout des files d’attentes. Tu te fais oublier. Pendant que je m’affaire à fermer un manteau, à cueillir des cerises, à seller un cheval. Pendant que je t’écris des livres.Je n’ai pas encore lu toutes les pages, rangées dans la grande chemise cartonnée beige. J’attends le jour où. J’emporterai tout ça, dans une autre maison (la forêt sera au bout des doigts). En... [Lire la suite]

  PRIERE AUX MASQUES   Masques! Ô Masques! Masques noirs masques rouges, vous masques blanc-et-noir Masques aux quatre points d’où souffle l’Esprit Je vous salue dans le silence! Et pas toi le dernier, Ancêtre à tête de lion. Vous gardez ce lieu forclos à tout rire de femme, à tout sourire qui se fane Vous distillez cet air d’éternité où je respire l’air de mes Pères. Masques aux visages sans masque, dépouillés de toute fossette comme de toute ride Qui avez composé ce portrait, ce visage mien penché sur l’autel de papier... [Lire la suite]

  L'oiseau   Quand il eut pris l’oiseau,Il lui coupa les ailes.L’oiseau vola encor plus haut.Quand il reprit l’oiseau,Il lui coupa les pattes.L’oiseau glissa telle une barque.Rageur, il lui coupa le bec.L’oiseau chanta avec Son coeur comme chante une harpe. Alors, il lui coupa le cou.Et de chaque goutte de sangSortit un oiseau plus brillant.   Maurice Carême    

Liberté   Sur mes cahiers d’écolierSur mon pupitre et les arbresSur le sable sur la neigeJ’écris ton nom  Sur toutes les pages luesSur toutes les pages blanchesPierre sang papier ou cendreJ’écris ton nom  Sur les images doréesSur les armes des guerriersSur la couronne des roisJ’écris ton nom  Sur la jungle et le désertSur les nids sur les genêtsSur l’écho de mon enfanceJ’écris ton nom  Sur les merveilles des nuits Sur le pain blanc des journéesSur les saisons fiancéesJ’écris ton nom  Sur tous mes... [Lire la suite]

  Demain, dès l'aube...   Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.J'irai par la forêt, j'irai par la montagne. Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées, Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit, Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées, Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe, Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur, Et quand... [Lire la suite]

    L'automne s'en va - Une bogue de chataigne fendue comme des mains entrouvertes   Bashô, seigneur ermiteL'intégrale des HaïkusPointséditions bilingues   Beethoven - Silence   Traduire, c'est trahir. Impossible de le renier, surtout au moment de transmettre la quintessence d'un poème aussi bref que le haïku japonais.        

«  Aller à la découverte des hautes herbes, au détour de paysages repeints aux couleurs de la reverdie annuelle, est un bonheur comparable à celui de se lever tôt pour constater que le soleil règne en maître absolu sur la campagne, avant que ses rayons, frappant de plein fouet les yeux du promeneur matinal, à peine éveillé, ne le jettent, l’esprit à moitié sonné, sur le carreau éblouissant des routes… Leurs apparitions aléatoires à la fenêtre d’une voiture, au gré d’une promenade le long d’une voie secondaire ou d’un sentier de... [Lire la suite]

  « Comme il est impossible de raconter dans les moindres détails ce long développement de la civilisation, je vais aller à l’essentiel : aujourd’hui j’ai demandé au thé et au vin de comparer leurs propres mérites et de juger qui l’emporte. » Qui du thé ou du vin aura raison ? Qui du thé ou du vin sera ce breuvage divin remplit de sagesse qui abreuvera et apaisera les palais les plus sensibles ? Qui du thé ou du vin sera menée l’âme à découvrir les richesses  fabriquées grâce au terroir,... [Lire la suite]

En m'écrivant je raconte comme je peux l'emmêlement d'herbes vives,un sac de noeuds où viennent crever les couleuvres à l'automne. [...] La terre forme un ventre, encore une peau, les herbes une toison où les bêtes laissent une trace de leur fuite.    Morceaux qui s’éparpillent   Tu peux toujours gueuler, et moi t’envoyer tous les mots qu’on ramasse, pas grand-chose mais quand même, c’est pas rien tous les mots qu’on ramasse. Entassés dans les feuilles quand on fait collection d’écritures en pagaille,... [Lire la suite]