11 juillet 2018

L'été jaune carré Isabelle Flaten

Elle est devenue mère sans y penser plus que ça, en réponse à un ordre des choses jamais vraiment questionné, peut-être par frousse des regrets éternels menaçant depuis la nuit des temps toute femme qui envisagerait de s’abstenir. Pourtant adolescente, elle se vantait alors à qui voulait l’entendre qu’elle n’aurait pas d’enfant. Puis l’enfant fût fait, parce qu’il était temps, le père tout trouvé et que c’était mieux comme ça. À peine l’embryon agrippé à la paroi, son entourage se rue sur elle pour la féliciter, le père est aux anges,... [Lire la suite]

24 octobre 2017

Isabelle Flaten "lettre ouverte à un vieux crétin incapable d'écraser une limace"

  Voilà il est 08h00 du matin. T’es réveillée depuis un bout de temps parce que toi et les horaires décalés, ça fait deux dans les heures de sommeil perturbées. Ce matin, à l’aube, alors que tout le monde (ou quasi-presque) dort encore, tu as chopé ce petit livre qui traine depuis le mois de septembre sur ton étagère bancale. Tu sais celle qui ressemble plus à une tour de Pise qu’à une simple planche de bois installée entre deux montants. Donc tu as chopé ce livre (revenons en aux faits, rien qu’aux faits). Couverture grise,... [Lire la suite]