Le blog du petit carré jaune

Le 26 mars 2013, j'ai pris mon courage a deux mains et je me suis lancée dans l'aventure d'un blog (bon il faut dire que je venais de rencontrer 2 fées devenues des amies très précieuses et des anges un peu, beaucoup démons aussi avec qui j'aime buller). Donc il y a 6 ans je ne me doutais absolument pas où je mettais les pieds, ni les mains et encore moins le coeur qui chez moi, vous le savez tous, est un vrai instrument de musique orchestre symphonique fanfare.

Le petit carré jaune prenait vie.

Il m'aura fallu du temps. Des essais, des poses, des lumières et contrastes, des interrogations et contre jour, des champs et hors champs, des réponses. Il m'aura fallu des mots (merci Charlotte), des conseils (merci Nathalie Magrez), des regards (merci Sébastien) et des images, celles qui me ressemblent tant.
Et puis il m'aura fallu un livre. Un de ceux qui t'autorisent, qui te dictent "ce vas-y". Il m'aura fallu ces mots et ces photos, ceux de Gaëlle Josse et de Vivian. (Un merci infini)

Et parce que les mots et les photos, les images me sont intimement liés, un nouveau petit carré jaune est né.

https://sabeli.wixsite.com/lepetitcarrejaune

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 « Tu ranges
Je dérange
On s’arrange »

Des fois on ne sait pas pourquoi on n’y arrive plus. Plus de jus, plus de dynamo pour éclairer au loin comme au près, plus de lampe frontale, la lumière s’épuise.  Le carburant est mort, le café se disperse, le thé se renverse.  Plus d’envie, plus de grâce, plus de mots qui se surlignent, se glissent sur le post-it du matin, s’arrondissent dans la to do liste du soir pour le lendemain. Raz de marée coefficient  116.

Plus rien. 
Tout de travers.

On a juste qu’une seule envie de crier, de dire et répéter « Ferme ta gueule s’il te plait, je suis en train de t'écrire un  beau poème d'amour ».  Oui mais dans la bouche de Thomas Vinau le ferme ta gueule s’il te plait devient pêché de beauté, calice de délice, caresse de tendresse, verre de gourmandise, siphon de rire, vers qui grime.

« Où es-tu partie cette nuit
Pour revenir
Si loin de moi ? »

On tourne les petits carrés soigneusement découpés. Un par un. On tombe dans les petits miracles de la vie où les émotions se tissent, les sentiments se dessinent à hauteur d'une poésie de rien, de bien, de tout, des mots d’amour qui ne sont pas de l’amour mais des ribambelles de phrases qui partent en fumée comme partent en fumée tout ce à quoi on se raccroche lorsque l’amour et le corps sont fatigués.

« Tu me connais
comme si tu m'avais
défait»  

Parce que oui « ferme ta gueule s’il te plait », c’est ce petit billet qui se glisse sous la porte, se dépose dans la main lorsqu’elle s’empare de celle adorée. Ce sont des mots qui s’écrivent dans la rosée du matin et se liset le soir au crépuscule du jour. C’est le cri du beau, de l'amour, du tendre, l’épine qui devient dorsale, matrice du corps, tatouage à la cheville, parcelle de peau. C’est la pulpe de tes lèvres qui s’empourpre sous les mots et les caresses malicieuses, mélodieuses, tendres et gourmandes, la maladresse qui surgit parce que soudain la timidité s’épanche, se déhanche. 

« Ma sauvagerie
s’arrondit
sous tes doigts »

Alors pour ces jours où la lumière faiblie, où plus rien ne tient, où la dynamo se rouille au contact du pneu lisse. Pour ces jours de rien, de tout et surtout de celui, de celle, de cette main, de ton sourire, de tes sourcils froncés comme un bouquet d’orties. Pour la beauté de l'objet qui a lui seul vaut tous les papiers, les origamis ouverts et décorés, les cocottes en papier. Pour les sérénades qui ne perdent dans l’orée des bois et des fossés, les soleils qui se cachent dans le rayon de ta fossette gauche. Pour tout ce qu’on arrive plus à dire, mais juste à lire, à deviner, ressentir, sentir, trembler, rire, sourire, pleurer… « Ferme ta gueule s’il te plait, je suis en train de t’écrire un beau poème d’amour » est la plus belle et délicate pensée, la tendre et déclarante beauté d’un homme amoureux face à sa dulcinée, des matins chantants et des soirs lumineux au gré d'une lune malicieuse.

Bref Un Vinau sinon rien. A prendre en vers, rimes ou proses, matin, midi et soir. S'en resservir une bonne louche la nuit en cas d'insomnies régulières.

« Je m’oublie
dans ta main » 

« Je n’écris pas vraiment
de haïkus

tu n’es pas vraiment
une princesse qui rote

ta sueur n’est pas vraiment
un sérum de vérité

mais les lions
n’ont pas peur de la neige »

Ferme ta gueule s’il te plait je suis en train de t'écrire un beau poème d'amour
Thomas Vinau
Editions Les Venterniers

Les 68 premières fois, ces premiers romans qui nous procurent tant de frissons, de découvertes d’un auteur, d’une plume, d’une histoire. Ce quelque chose d’impalpable car nouveau, novateur pour certains. Ce quelque chose qui va plus loin même que la littérature, qui procure des frissons lors des rencontres, des émerveillements et des picotements dans les yeux et les cœurs. Ce quelque chose qu’il est difficile de nommer tellement la force des mots est là.

Les 68 premières fois et ces lectures qui nous donnent cette envie de continuer, poursuivre ces primo-romanciers.  

Et puis surtout les 68 premières fois pour Charlotte, Nicole, Eglantine, la team qui gravite autour Sophie, Joëlle, Claire, Amélie, Philippe et puis vous, vous les lecteurs qui nous suivez, les primo romanciers qui osent, les maisons d’éditions qui jouent le jeu, les attachés de presse, la SGDL qui nous soutiennent. Un grand merci à vous tous. Un grand merci. Sans vous les 68 premières fois ne pourraient franchir les hauts murs des centres pénitenciers, sans la volonté de Charlotte, on ne pourrait ouvrir les portes et croire en la liberté des mots, leurs puissances évocatrices et leur poésie.

Gaëlle Pingault
Il n’y pas internet au paradis
Edition 2017

De par son écriture enlevée, touchante, les mots choisis, l’angle donné, Gaëlle Pingault (qui se définit comme raconteuse d'histoires) nous plonge dans cette terrible histoire d’une mort programmée avec son rire, son humour, ses petits délices radiophoniques qu’elle nous glisse, nous réchauffe, les bulles du quotidien qui relèvent la sauce, rendent incroyablement humain cette lente destruction, ce lien contemporain qui lie Aliénor à Alex au monde. Elle décortique les rouages, la lente érosion et perte de confiance, d’identité, de confiance, l’estime qui s’effrite, se perd dans les labyrinthes, couloirs et bureaux des Grands Dirigeants.

« Un jour, je ferai la liste de tout ce que je dois à la beauté de l’art. De toutes les fois où elle m’a sauvé du désespoir. Il se  pourrait que la liste soit longue. »

Lisa Balvoine
Eparse

Chacun se débrouille avec ses traces, ses rires, sa vie, ceux qui restent, ceux qui partent, les ex, les actuels, les enfants qui grandissent, les parents qui vieillissent, le temps, la solitude, celle qui surprend un jour alors qu'on ne s'y attend pas. Chacun se débrouille avec ses mots, les phrases qui s'emmêlent, ne se disent plus, les regards qui s'éloignent, reviennent, les rêves, l'espoir, les peurs qui se racontent, celles qui se taisent, celles qui se partagent, celles qui demeurent. Chacun croit, se moque de soi, ironise, essaie de se faire confiance, faire confiance, d'aimer un peu, beaucoup, passionnément, à la folie. Chacun avance dans son puzzle, alignant les pièces qui transforment ce visage, dessinant son contour, son regard.
Pulsations.
Aorte et ventricules. Gauche. Droit.
Veine cave supérieure...
Cicatrices et vie.

«  Et de garder au fond de moi l'assurance qu'un jour les regrets peuvent devenir de doux souvenirs»

Isabelle Carré
Les rêveurs

Isabelle Carré nous emmène dans ses souvenirs, dans les pans de l’enfance qu’elle nous dévoile, nous offre, ces personnages complexes, désarticulés, décalés qui ont partagé sa vie, une mère absente, un père qui avoue son homosexualité, des murs-cicatrices-fenêtres que l’on rêve d’ouvrir, des 33 tours références d’une existence fragile et sensible, des frères fragiles, une danse qui devient scène théâtrale, une réalité transposée au cinéma, joue avec son image, des fragilités qui échappent et structurent, bâtissent, chavirent d’une simple brise légère, du jour au lendemain, sans signe avant-coureur détectable.
Un charme qui se dévoile dans la légèreté opaque d’un contre-jour,  dans la poudre des yeux qui détectent cette part de lumière qui nous habille. Un conte, une tolérance, une belle aux bois dormant qui endosse un costume de scène, se dévoile, parfume avec tendresse, grâce.

« On devait trouver des moyens pour empêcher qu’un parfum s’épuise, demander  un engagement au vendeur – certifiez moi d’abord qu’il sera sur les rayons pour cinquante ou soixante ans,  sinon retirez-le tout de suite. Faites-le pour moi et pour tous ceux, qui grâce à un flacon acheté dans une parfumerie ou un grand magasin, retrouvent l’odeur de leur mère, l’odeur d’une maison, d’une époque bénie de leur vie, d’un premier amour ou, plus précieux encore, quasi inaccessible, l’odeur de leur enfance. »

Odile D’Oultremont
Les déraisons

L’écriture d’Odile D’Oultremont a cette puissance du ridicule qui ne tue pas, de l’absurde qui fait mouche, de la patte d’oie qui rend diablement belle. Laissez-vous glisser, séduire par cette tragédie comique, cette tendresse que l’on ressent pour chaque mot emballé dans un papier cadeau-bonbon, cette bizarrerie que l’on rêve de sublimer et de répartir dans chaque pore de sa peau. Il y a du génie en elle, un génie des temps anciens qui vivrait dans notre modernité égoiste sans chercher à devenir. Il y a du génie swinguant, rieur et désinvolte mais surtout il y a du génie terriblement attachant, terriblement tendre, attentionné, aimant. 

« A l’état pur, la déraison maintient en équilibre sur un fil invisible. Mieux, elle devient une arme d’une puissance inouïe »

Adeline Baldacchino
Celui qui disait non

Adeline Baldacchino a écrit un récit, roman, ouvrage qui est à la fois terrible à lire par les images que l’on se crée, qui sont ce passé qui fait mal, qui rebondit de fenêtres brisées, en cœurs arrachés, et à la fois d’une poésie, d’une écriture qui envoute, se dore d’un romantisme absolu qui nous rappelle les grandes œuvres de Goethe ou de Rilke. Il y a une écriture à suivre, qui ne demande qu'à s'enflammer, à s'écrire et lire. On entre dans une vision apocalyptique, en enfer, tout en sentant la force et la beauté des mots, des sentiments, de cette résistance farouche et sauvage d’un homme qui aimait une femme, la sienne. Puissance poétique.

 « Il vaut toujours la peine d’avoir aimé, même à la folie comme d’être insoumis, même à la folie, ce qui revient peut-être exactement au même. »

Laurine Roux
Une immense sensation de calme

Une écriture comme une fable, une légende que l'on nous raconte, le soir, assis auprès d'un feu, comme un réceptacle à ce besoin immense de s’unir dans « une immense sensation de calme », de se laisser séduire par les mots, le calme, d'oublier l'espace d'un instant notre cocon. Un monde loin de tout. Et une écriture magnétique, envoutante qui nous propulse auprès de ceux qui connaissent l'amour et la mort, le côtoiement infime et la lumière qui amène vers la paix en soi.

« Il y a des gens qui sont bâtis pour exister toujours, leur corps éblouissant érigé pour résister aux assauts du temps, de la maladie et de la mort. Des anatomies de soleil et d’éclat. »

 Guillaume Para
Ta vie ou la mienne

« Ta vie ou la mienne » est un roman qui traite de ceux que la société renie, oublie. Il y a le chic des banlieues dorées où les cris se taisent et les sourires rutilent, où les possibles sont plus qu’une certitude, où devenir est certain avec le foot qui devient le passeport d’une vie, la jeune bourgeoisie qui encourage le labeur et les rêves. Et puis il y a les différences qui malgré tout, restent.  L’impossibilité d’échapper à son destin, à ce visage de jeune de banlieue, à ces stéréotypes de caïd et malfrat. Une peinture sociale de notre époque hélas plus que présomptueuse et classée.

« La colère rend prisonnier, c'est la pire des cages. »

Gabrielle Tuloup
La nuit introuvable

La nuit introuvable est ce livre que l’on pose, découvre entre deux pans de notre mémoire cachée, un livre qui nous fait redresser la tête, apercevoir et voir ceux qui nous sont proches, nos aimants, nos parents, nos aïeuls. Un livre comme un talisman, un puissant viatique qui nous restitue chaque caresse, odeur, silence, geste. Comme un baume, il nous console, nous apaise de la peine, cette culpabilité qui nous assomme, nous brouille la vue, l’amour. L’émotion nous saisit, les sentiments demeurent, se regorgent et nous entraine dans ce vaste temps d’un amour apaisé, retrouvé, dans ce sas où les impossibles deviennent non pas possible mais sereins, calmes, doux, forces, vie, dans une nuit enfin retrouvée.

« Il y a des espaces de sa vie que l’on n’habite pas. Des espaces où on aurait dû apprendre à accueillir sûrement. »

Nathalie Yot
Le nord du monde

Une écriture brute, qui nous embarque sans nous laisser le temps de souffler, respirer. Comme dans la fuite vers ce Nord, on court après une vie qui se perd dans l’errance. On marche à la dérive. Sans boussole. Sans pause et arrêt. Des mots comme un enchainement glacial, dramatique, euphorisant de griseries et de libertés extrêmes. Une écriture comme un scalpel qui entaille les chairs, ouvre les plaies, gratte. Des phrases fortes comme des diamants bruts, purs, sans la moindre poussière ou résidu nous amenant vers l’absolu, la faute ultime, la folie des résistances, le glissement glacial, la perte des repères.
Du grand art. Du très grand art pour un premier roman. Une claque. Un diamant d’une extrême rareté. Et un nom à retenir, celui de Nathalie Yot, écrivaine à n’en pas douter, poète à découvrir absolument.

« L’amour quand il prend toute la place, c’est l’ennemi. On ne pense plus à être honnête. Ni avec soi-même, ni avec personne. »

Peire Ausssane
Deux stations avant Concorde

Et il y a « deux stations avant Concorde », deux stations où l’on accepte enfin d’entrevoir autre chose, de changer notre destin, de comprendre les remparts, les peurs et craintes que l’on se dresse, de tendre la main vers soi, de prendre pleinement conscience de cette compassion qu’on ignore. Deux stations comme  un rendez vous avec soi, un instant où l’on tend la main vers autre chose que la souffrance, la douleur,  qui nous étreint. Deux stations comme une lumière qui se diffuse, infuse et laisse percer ce qui est le plus beau et le plus fort de soi, ce qui nous anime, nous laisse entrevoir que sans cette lumière, sans ce soi, nous ne pourrions poursuivre notre voyage.

«  Je suis la matière, l’asphalte de mes semelles qui luttent contre l’eau, l’air frais du matin que mes mains balaient en rythme, les larmes ou les sourires que je devine derrière le masque des gens que je croise. Je suis l’un des milliards d’atomes qui constituent le spectacle de la vie en même temps que ce spectacle se joue tout entier en moi. »

Julie Estève
Simple

Il y a un vrai souffle qui se dégage de ce deuxième roman de Julie Estève, un souffle comme le mistral qui emporte tout, nous laisse béat et muet, au bord de ces rivages caillouteux, arides, secs et pourtant si beaux, naturels, forts de leurs histoires et passés. Il y a la force des éléments, la minéralité du lieu et des mots, la poésie du chant du vent et des personnages qui  entrent en action, la brutalité des rencontres et d’un monde qui rejette la faute sur les innocents qui ne peuvent se défendre, ceux qui n’ont comme arme, que leur cerveau fissuré, ébréché, ceux qui se promènent avec des cailloux, grimpent aux arbres pour embraser la vue, la vie, se prennent d’amour pour la première femme venue qui leurs accorde une oreille passagère, un regard ou un pas de côté. 

« C’est pas parce qu’on est abîmé qu’on est plus bon à rien. »

Olivier Liron
Einstein, le sexe et moi

 Olivier Liron fait de ce récit, une histoire pied de nez où l'humour vient déposer sa tendresse, où l'amour de la vie se fait plus fort, doux, lumineux, où les émotions se vivent intensément et font de cet homme, un homme à part entière, sa part à lui, son soi, son simple soi. Un homme autiste Asperger mais avant tout un homme. 
La différence ne se voit que parce qu'on la désigne, la vit. A chacun de faire en sorte de n'être jamais dans un moule et de faire de sa vie, une fête tendre, la plus tendre possible et de rester insoumis contre ce qui nous révolte.

«  Dès la naissance on ne le sait pas encore, mais il n'y a plus qu'attendre la mort en essayant d'être tendre avec soi, le plus tendre possible, et révolté contre tout le reste. Il suffit de le comprendre pour que la vie devienne une fête. »

Vincent Villeminot
Fais de moi la colère 

Parler de « fais de moi la colère » est narrer ses émotions, exprimer ce qui ne s’exprime pas mais se ressent au plus profond de soi, secoue, fait ressurgir de multiples images et conflits, amours et douceurs, désirs et beautés sauvages quasi primaires. C’est indéniablement un roman qui se vit dans sa chair, ses entrailles, engloutit et relève, farfouille et donne à apercevoir la folie humaine, la quête des sens, de l’humanité.
Il nous happe, nous emporte loin des rivages, de nos rivages, vers des fosses inexplorées, là où la bête, la sauvagerie, sommeille en nous, en l’homme. Il est un Léviathan, un monstre marin dont on ne connait la tête, sa monstruosité et qui surgit des enfers, se révoltant contre l’homme et sa quête absolue de convoiter les biens, l’orgueil. 

« Sommes-nous tous ainsi, habités par des monstres ? Sommes-nous encore des hommes et des femmes ? Sommes nous pires que cela ou simplement cela ? »

Delphine Roux – Qu Lang
[Konkoro]
Edition 2015 – réédition 2018

[Kokoro] est une pépite. Une de celle que l’on se surprend à relire, à retrouver avec toujours cette même beauté, ce raffinement, cette douceur suprême propre à la culture japonaise, à cet envoutement enveloppant, renouant avec la vie, l’instant d’un bonheur partagé, une enfance qui n’est plus mais qui permet d’avancer. Il est comme un fil conducteur, un fil de vie, une approche lumineuse et d’une douceur lovante, caressante, pénétrante. [Kokoro]  est de ces lectures que l'on note pour ne pas oublier.

« Je savais qu'il faudrait du temps pour que les chocs de toutes ces années sourdes se muent en cicatrices douces au toucher. »
« Du courage alors. Oui j’en aurais. A ma petite façon. »

Guy Boley
Quand Dieu boxait en amateur

Dieu qu’il est beau, ce roman. Dieu qu’il est beau ce dernier fils de Dieu, ce Dieu aux gants de boxe et au cœur remplit d’humanité. Dieu qu’il est beau cet amateur du ring et du théâtre, cet être au pagne de papier maché qui vit et donne tout dans ce qu’il est, sa chair, son cœur, ses tripes, son amour, son armure de fragilité. Dieu qu’il est beau et vivant de l’entendre, le voir suer, devenir cet être qui le sanctifiera à jamais aux yeux de son fils, aux yeux de celui qui devient cet homme écrivain, cet homme d'encres. Dieu qu’il est fort comme un boxeur au cœur bien plus grand que tous les Dieux vivants et morts.  Ce père, ce héros.

« Car c’était lui, mon père, qui fut tout à la fois mon premier homme, ma première parole, ma première étincelle et ma première aurore. » 

68 premières fois
Le petit carré jaune

Difficile de ne pas avoir envie de vous souhaiter un joyeux Noël sans vous parler de cet été jaune carré. Je ne sais comment parler de cet élan de générosité offert, ce temps où j’ai ouvert le blog à d’autres plumes, des écrivains, auteurs, poètes, des amis, ceux qui m’enchantent, me protègent, m’interrogent, me font rire, pleurer aussi.
Je ne sais comment dire que leurs mots m’ont particulièrement touché cette année, que leurs textes ont été une belle aventure, une histoire que j’ai pu partager avec ceux qui avaient la curiosité de venir se poser un instant, de découvrir autres choses que ce que vous laissez dans vos romans, vos écrits, vos récits.  

C’était vraiment bon de vous avoir à mes côtés, à leurs côtés, de faire « ricocher » vos textes, vos voix, vos images et dessins. Un bel été jaune carré. Un doux et chaud été. Un été à votre image, à la mienne, à ce qui me fait dire que les mots et les photographies seront toujours la base d’histoires à partager, à offrir et laisser partir.

Ma plus belle histoire d'amour,
c'est vous ....

Gilles Marchand  
« petit texte estival »

Abigail Seran
« Fenêtre sur mer »

Julie Moulin et Nathalie Magrez
« Variation autour de Kafka »

Loulou Robert et Erwan Larher 
« Photographies d’un été jaune carré »

Isabelle Flaten 
« Devenir mère »

Amélie Muller 
« Quand avez-vous été émus par la beauté pour la dernière fois ? »

Claire Barré 
« Rio secret »

Anne-Sophie Monglon 
« Le Sud remonte en moi comme une mère »

Adeline Baldacchino 
« Ce qu’il faut c’est la haute mer » :
épisode 1
épisode 2
épisode 3
épisode 4
épisode 5
épisode 6
 épisode 7

Gaëlle Pingault et Benoit Didier 
« le vide »

Arnaud Dudek 
« La grande cabane »

Mélanie Richoz 
« Dimanche »

Marcelline Roux et Nathalie Magrez
« Vita Nova Solo »

Catherine Rolland
« Dessous »

Karine Le Nagard
« Un pacemaker à mon cœur »

Charlotte Milandri
« Le gouffre des possibles »

Maryline Martin 
« 1998 – 2018 »

Camille et Mathilde
« histoires à découvrir »

Gaëlle Josse
« ce qu’on entend parfois »

Nicole Grundlinger
« L’été d’après »

Mélanie Chappuis
« Je veux revenir prophète en mon pays »

Sophie Lemp et Lucile Bordes –
«  Les cabanes à mots » :
carte postale 1
carte postale 2
carte postale 3
carte postale 4
carte postale 5
carte postale 6
carte postale 7 

Un été jaune carré 2018
Le petit carré jaune

« Ici, je suis en sécurité. Personne ne peut me trouver, pas même ce type croisé devant les portes du Rio. Qui à la surface, pourrait imaginer que des hommes ont choisi de vivre à plus de huit mètres  sous terre dans des galeries souterraines ? Boyaux qui se déploient sur des dizaines et des dizaines de kilomètres sous l’aéroport. » 

Elle erre. D’un terminal en un autre terminal, d’une zone d’attente à une zone d’embarquement, d’un sas à un autre. Seule. Seule parmi les autres, parmi tant d’autres. Ces autres justement. Touristes d’un jour, d’un voyage, homme ou femme d’affaire, mère, sœur, maitresse, épouse.
Elle erre. Sans but ni recherche. Elle fuit même.
Elle se fuit, fuit ces autres qui lui rappellent un passé qui n’existe plus, s’est effacé, comme on efface les souvenirs dessinés à la craie sur une vielle ardoise rayée, cabossée, cassée.
Elle erre et fuit. Traverse les pistes, les couloirs, emprunte des portes que personne ne voit, les dérobées, évite les agents de sureté, la police, les douaniers. Ne s’adresse qu’à ceux à qui elle peut mentir, s’inventer une vie, des vies, faire semblant. Partir au Brésil, à Djakarta, Londres, Tokyo, Pékin ou pourquoi pas Djibouti. Mentir pour rêver. Mentir pour vivre.
Elle erre dans ce terminal qui jamais ne s’éteint, ne s’endort, qui jamais ne s’est qui est qui, qui fait quoi, d’où il/elle vient et où il/elle va.

« Terminal 2B. Transie. Assise depuis combien de temps ? Derrière les vitres, face aux tapis tournants, grappes d’hommes et de femmes cherchant du regard leurs valises. Seuls ou par petits groupes ils sortent, mains serrées sur la barre de leur chariot, se retenant à quoi ?  » 

Elle erre. Et cela fait 8 mois. 8 mois d’errance sur ce sol propre, lessivé, nettoyé par une équipe qui doit faire de ce lieu un paradis, un rêve de paix, un espace à la sérénité, une invitation au voyage, sur ces bancs sièges qui ne permettent pas de se poser, se reposer, dans ces magasins où le luxe s’étire à l’infini, où la richesse s’étale devant le profit. Sans cesse en mouvement, une ligne de fuite, en bout de course. Bagage dans une main un matin, valise dans l’autre le soir, sac sur le dos le lendemain. Elle traverse inlassablement la zone A, leT2, s’aventure. Mais jamais trop loin. Jamais en dehors de ce périmètre qui est sa sécurité.
Elle erre. Improvise. Tient sa tête hors de l’eau. Pourquoi, comment, avec qui, depuis combien de temps, que cherche-t-elle, qui cherche-t-telle, que fuit-elle, d’où vient-elle, où va-t-elle, pour combien de temps ? Invisible aux yeux de tous, indécelable. Sauf pour ceux qui comme elle. Errent. Errent de terminal en terminal. Errent sans cesse. Errent jusqu’à faire péter leur bulle de vie, de survie. La bulle qui les maintient en vie. 

« Pour eux comme pour moi, ce monde est notre dernière chance. Le quitter, ne serait-ce qu’une seule fois, ce serait renoncer à tous les voyages, à toutes les identités, perdre, en somme le peu de matière qu’il nous reste, rompre définitivement le fil qui nous tient encore en vie, briser la magie par laquelle chacun de nous ici s’invente hors la violence du monde. » 

Il y a des livres qu’on croise et pour lequel on prend le temps de lire, de traverser les zones, de laisser construire ces visages, ces êtres non plus cabossés mais invisibles. Des humains. Des hommes et des femmes que le monde a abandonné, que la vie a oublié, que la lumière a omis d’éclairer. Des visages qu’on ne regarde plus et qui pourtant vivent là, près de nous, dans des espaces ouverts au monde. Des lieux de vie. Une vie où tout passe, rien ne reste, ne se transmet sauf l’ivresse d’un vol, d’un voyage réussi grâce aux mille et une possibilités que nous offre les banques, les free shop et autres duty-free. Une vie de réussites et d’espaces qui n’en finissent pas, des vols qui traversent un monde qui bouge, bouge trop vite, bouge en oubliant ceux qui sont devenus des invisibles. 

Dans ces livres, on y croise ceux qui sont indécelables. Ceux qui se masquent, se déguisent pour ne plus se faire être visible, se rendre invisible, des indétectables. Ils errent et rendent ce monde transparent tout à coup beaucoup plus humain, d’une humanité bancale, émouvante, terriblement fragile. Fragile comme l’est un moment de grâce, un moment où la grisaille, le désespoir s’offre à celui, celle qui sait le regarder, le lire autrement que par la pitié, la gêne, la souffrance, l’humiliation ou la haine.
Et c’est cela qui fait la beauté de ce roman, du roman de Tiffany Tavernier. Cette façon de mouvoir sa plume, de déplacer notre regard, notre axe de vision, de nous emmener à côtoyer cette femme, son errance dans un Roissy soudain humanisé, fait d’êtres où le sang afflue derrière les maquillages, les costumes et uniformes, les badges au nom d’emprunt pour éviter  les agressions gratuites, les sans domiciles fixes, les errants. C’est cela que nous tend l’autrice, la vie dans une fourmilière, la vie auprès d’une femme éparpillée, cabossée, perdue, échouée comme on échoue dans ces lieux qui sont des centres de vie mais où personne ne vit.  

Tiffany Tavernier nous donne la matière, l’émotion, la pièce d’un puzzle que l’on n’arrive plus à lâcher. On lit le roman, on entre dans le ventre de l’ogre, on pousse les portes, s’engouffre dans les boyaux, tombe sur des culs de sac ou des toilettes qui deviennent l’espace de quelques instants des Eldorados. On rêve, on ment, on s’évite, on se travestit comme pour mieux échapper à ce qui nous fait peur, ceux qui nous font peur. Avec une extrême pudeur, une générosité à fleur de mots, une sensibilité aigue elle nous fait rencontrer une femme, sa peau, son âme. On devient elle, on erre nous aussi. On rencontre, on fuit, on aime, on craint.
Et lorsqu’on termine ce livre, on redresse la tête, regarde autour de nous, on ouvre ses bras vers ses autres. Ceux que l’on oublie de regarder, ceux qui sont venus simplement se poser quelques instants, histoire de se réchauffer, de se retrouver en vie, de voir la vie, de rêver à une autre vie, de bousculer d’un coup de valise ou de sac, son errance quotidienne. Et se pose la question alors inévitable : où vais-je et qui je suis ? Qui sont-ils et où vont-ils ? 

« Je reste encore un long moment à regarder le flot des passagers. J’imagine leur vie, leur métier, leur invente des destinées que j’aimerais coucher sur le papier, ce que je ne ferais pas par superstition, comme si écrire sur eux pourrait influer le cours de leur existence. »

« Quand on meurt pour de vrai, on hurle. » 

Roissy
Tiffany Tavernier
Sabine Wespieser Editeur

« C’était un bel après-midi d fin d’automne. Un froid sec venait griffer les bonnes joues de taupe. Il n’avait jamais vu la campagne ainsi. Il avait l’impression de découvrir des choses. Les vallons, les taillis, jusqu’ici si secret lui offraient alors leur intimité les plus cachée. Plus questions de colliers de liserons, ni de maquillage de fleurs et de feuilles. La nature s’offrait à lui. Nue. Pauvre. Vraie. »

Dans le printemps renaissant, la nature s’éveille, généreuse et bienfaisante. Elle s’offre, se dénude, se rhabille tout doucement. L’air est doux et embaume de ces pétales et pistils dorés, l’humeur hivernale refroidie. C’est si bon de découvrir, de sortir de son terrier, de son trou creusé tout au long de ces mois rigoureux et frileux, ensommeillés.
Quel bonheur de sentir l’aube et ce doux appel, ce bel appel de la rivière, de la forêt, des amis rencontrés, de fouler de ses pieds, pattes, museaux l’herbe fraiche, s’aventurer vers le Bois Sauvage, ce bois qui n’est autre que le repère d’un monde où la quiétude et le bonheur sont les maitre-mots du lieu, d’un lieu surnommé le vent dans les saules, un lieu où seuls le vol des libellules, les bruissements de la rivière, la parade nautique d’une loutre et sa grande famille, la chaleur humaine du rat d’eau, la sagesse et l’intelligence du blaireau, la générosité et le courage d’une toute petite taupe donnent envie juste un instant de s’y arrêter, de longer la rivière, de trouver un endroit où il est possible de mettre les âmes à l’abri et la poésie dans sa besace. Un lieu où rien n’est plus fragile et gracile que le beau, le tendre, le simple et le vrai.
Comme la nature sans maquillage, sans tralala ni superflu. La nature et son Bois Sauvage, son eau tranquille et au loin derrière les maquis, les ronces et autres herbes frontières, un territoire sauvage : celui des hommes.

Le vent dans les saules. Comment ne pas être conquise par tant de beautés, de richesses et de douceurs, de poésies. Comment ne pas se sentir habitée par ces personnages tous plus réussis les uns que les autres, tous croqués par le génie d’un grand Michel Plessix qui décidément manque prodigieusement à la poésie graphique bullesque, à la philosophie humaine qui retranscrit si bien un grand classique de la littérature d’outre manche. 

On entre dans cette superbe adaptation par la douceur d’un printemps renaissant et on traverse les saisons, les années, les jours en compagnie de l’amitié, la générosité et la solidarité qui unit ce petit monde de la rivière et de la forêt.
Le trait de Michel Plessix se fait magie, un poil sorcier, un poil malicieux et garde sa fidélité et généroité au roman de Kenneth Grahame, si porteur et simple. On traverse les époques, on épouse les personnages, le trait fin, délicat, bucolique et follement poétique de Plessix. On est tour à tour emporté par la magestuosité des lieux et le fourmillement de détails d’un coin qui se détache de la planche. 

Comme à son habitude, Michel Plessix nous couronne d’un dessin des plus basiques en terme de littérature enfantine, quasi nostalgique, pour en faire un chef d’œuvre, une ode à l’amitié, à la douceur et la poésie. Chaque couleur déposée est un coin où on aimerait venir se poser, une lumière d’un petit paradis que l’on n’ose plus dénudé. Tout est fin, tendre, chaud, doux, délicat et recèle de mille et uns détails tels une peinture digne d’un orfèvre, redonnant un coup de jeune à ces vieux albums. Comme cette âme qui est en nous, un bout de se qui nous bâti, nous construit sur lesquels on aime revenir, s’appuyer, redécouvrir sans cesse, relire. Comme un rendez vous, une ode à notre enfance, à la beauté, au silence et la simplicité.

C’est tout simplement beau. Et quand le beau touche autant, il nous reste comme un regret infini de ne plus pouvoir dire à ce maitre qu’était Milchel Plessix, un merci. Merci d’avoir su par sa main gauche, sa patte nostalgique, dessiner un monde dont la poésie et la simplicité sont un foyer où il fait bon se reposer, venir, se retrouver. 

« Il faut de tout pour faire un monde. Nous vivons tous grâce à et pour les autres. »
 

Et relire l’hommage émouvant de Jérome au Maitre (merci Jérôme de m’avoir mis le vent dans les saules sur mon chemin) - Les Bulles de la semaine sont à retrouver chez Noukette

Le vent dans les saules
Michel Plessix
Delcourt

« Il y a des choses qui me dépassent dans ce monde. Comment des parents peuvent en vouloir à leur enfant d’être différent ? C’est une richesse, la différence. C’est ce qu’on devrait enseigner à l´école. Le problème des adultes, c’est qu’ils sont ratatinés. Ils ne savent plus se hisser à hauteur d’enfant... »

 Il y a des rencontres qui se font longtemps après avoir refermé les dernières pages d'un ouvrage. Des instants de lecture persisiants alors que l‘on avait jugé cet album graphique  loin de ce que j'aimais, des phrases qui reviennent et prennent croissances en nous, des  couleurs, des tons, des images et personnages résistants au temps. Il y a des lectures que l’on juge sur la pointe des pieds et du bout des lèvres, jolies, sympathiques et qui, on ne sait pourquoi, nous imprègnent. Au-delà du joli et du sympathique. Au-delà de tout. Est-ce à dire que finalement Gwénola Morizur et Marie Duvoisin ont réussi leur coup… cela m’en a tout l’air ! Et pour mon plus grand bonheur aussi finalement . 

Alors oui « Nos embellies » utilise les ressorts classiques, les codees d’un bon bouquin qui fait du bien, un bon feel-good. Il y a l’enfant venant de loin et qui se sent abandonné, rejeté. Celle qui le recueille de manière impromptue, une tante lointaine et inconnue, qui n’a jamais eu d’enfant et qui doit faire face à une grossesse surprise et pas forcément désirée. Il y a l’ado limite délinquant, rejeton mal compris, au look destroye dont il va falloir apprendre à faire avec. On y rencontre le paysan un poil ermite au fond de sa montagne, qui est l’hospitalité même, chez qui la délicatesse, la générosité sont les principales qualités. On y trouve le repos des guerriers, la tranquillité des esprits et l’apprentissage de l’autre, des autres. On y  apprend les choses simples, celles qui nous réconcilies, nous font avancer et prendre par la main, l’enfant qui est en nous, celui qui est là et celui qui vient. Tout cela dans un road-movie façon « je vous emmène sur les chemins  des souvenirs dans lesquels vous allez explorer de nouveaux sentiers en apprenant à vous connaitre et vous aimer ». Lumineux !

Vu comme cela le roman graphique sent bon l’armée des sages, des esprits bienfaisants et bienveillants.Oui et c’est un grand oui. Un grand oui de bonheur et de simplicité, de lumineux justement, de ce quelque chose de bon, de doux qu’il faut rappeler finalement sans cesse. De ces bouts de chaleurs humaines qui se glissent sur les pas des portes ouvertes, de ces mains qui s’emparent des nôtres, parce que la peur, la crainte leur font dire que la personne qui est à leur côté est celle qui est là pour les guider, les aimer, que l’abandon n’est jamais source de solitude mais de découvertes d’un autre monde, son monde, qu’il est bon de ne pas toujours respecter les chemins goudronnés, que les sorties de route ne sont pas que des accidents mais aussi des cheminements qui nous offrent d’autres possibilités.

Nos embellies de Gwénola Morizur et Marie Duvoisin ont ce quelque chose de tendre. Une tendresse touchante, délicate qui aborde bien sûr les codes de ces romans qui font du bien, mais n’en abusent pas. On ressent ce bonheur a découvrir et lire, ce quelque chose qui vient se glisser là entre la veine et l’aorte, ce quelque chose qui fait battre le cœur, remonter le mécanisme, rendre la vie plus belle,  plus vraie, plus  humaine, qui donne envie de retrouver le goût à la vie, aux bonheurs simples, aux grandes évadées.

Et c’est peut-être pour cela que j’ai aimé cette bande dessinée, pour tout ce qui s’y glisse, pour la sagesse et la douceur du scénario, la beauté des paysages traversés, les couleurs douces et lumineuses employées, la palette d’émotions qui s’y greffe en toute simplicité et respect, la poésie du moment présent, du lieu enchanté. C’est peut-être pour cela que plus d’un mois après j’ai encore envie d’en parler, de la prêter, de la conseiller.
Juste pour cela nos embellies de Gwénola Morizur et Marie Duvoisin est une BD qui se doit d’être lue et aimée. Vraiment. Dans la simplicité et la tendresse d’une lecture lumineuse qui reste amarrée au cœur et à l’âme, à la poésie du moment, à la beauté de l'instant et des rencontres , au goût de la vie.

« - Tu sais Lily, on a les parents qu'on a. Mais un beau jour il faut tourner la page et se réconcilier avec son histoire. Quand on devient parent à notre tour, rien ne nous empêche de faire différemment.
-Mais c'est comment, différemment ?
- Sois indulgente avec toi-même. Et donne le meilleur. Toujours. »

 

L'ensemble des bulles de la semaine est à retrouver chez Moka qui nous présente un superbe illustré !

Nos embellies
Gwénola Morizur - Marie Duvoisin
Grand Angle
 

« Il y a le souvenir, il y a la mémoire. Restent des traces.
Il y a les taches qui reviennent au bout des doigts.
Il y a les amis, au coin d’une pensée qui, tant mieux ne s’efface pas.
Il y a le journal. A moins que Charlie Hebdo n’ait été bien plus que quelques feuilles de papier.
Il y a le métier que l’on a appris là-bas avec eux et qu’on ne cesse jamais d’apprendre.
Dessiner, putain, quel beau métier !
Y a pas moyen : ça part pas.
Eux non plus.
Indélébiles. »

Que dire de plus que ces mots de Luz. Que dire de plus que cet hommage, cet hymne à l’amour et l’amitié, à eux, ceux, eux qui nous manquent mais qui finalement sont toujours là. Toujours présents. Et même encore plus.
Que dire quand les mots sont absents, fugaces face à Luz, face à ces émotions et ces souvenirs, ces bouts de gommes qui se cachent dans un tiroir, ces taches au bout des doigts qui viennent caresser le visage, envelopper tels ces instants que l’on garde précieusement et qui nous rappellent combien ils étaient, ceux qui ce jour-là, sont partis dessiner vers d’autres lieux.

Que dire, quand dire est vain parce que beau, émouvant, rare, infiniment fragile et pourtant fort, les Cabu, Tigrous, Charb, Gébé, Catherine Meurisse, les Sigo, les Luce, Oncle Bernard, nous ont tatoué, font rire, grincer des dents, révéler, réveiller, quand ils ont manié et manie le gouvernail d’un hebdo qu’il est bon de lire pour se dire que nul n’est lié à la/une vérité, que derrière les rires et les grosses traces aux marqueurs ironiques se cachent une humanité, un cœur qui ne cesse de battre.

Que dire quand lire Indélébiles et lire ce qui fait bien plus qu’une bande dessinée,, un hommage… Que dire sinon Merci et continuez ! Continuez ! Pour lui, pour elle, pour eux, pour nous, pour ces bouts de gommes qui racontent une histoire, pour les souvenirs, l’histoire, les taches qui ornent les doigts, les Johnny, les politiques, l’amour, l’amitié, la vie, la vie, la vie, la vie…

Que dire ….
Rien…
Lire…

Et continuez à les aimer.
Les aimer.

Indélébiles.

A jamais.

« Pour être honnête : on dessine plus pour soi que pour les autres, pour se lire soi-même, et être lus pour ne pas être seuls. On dessine des idées qui nous dessinent… et parfois en dessinant on rencontre les idées  des autres. […]
Parfois on est des dessinateurs comme il existe des écrivains publics. Qu’un seul lecteur ou lectrice s’approprie un de tes dessins pour changer le monde et tu changes le monde. «  (Gébé) 

Les BD de la semaine sont à retrouver chez Stéphie

Indélébiles
Luz
Futuropolis

« Ce matin là, des dizaines de millions de coccinelles asiatiques se sont posées sur les routes. Les champs sont devenus vivants, ondulant au rythme des bestioles rougeâtres. En une minute, les insectes ont complètement recouvert les arbres de la ville, leurs branches semblables à de la chair à vif, saignant une sève mouchetée de noir. » 

Ce livre c’est le dédale de l’enfance disparaissant, ce temps où l’innocence était reine, et qui, un jour, a basculé au détour d’un champ, d’un sentier, d’une route mal tracée. Ce sont le soufre, la violence gangrénée qui s’infiltrent dans les pores et les cœurs, venant obscurcir les peines, damner les corps et les repères, emmener au bord du gouffre les âmes sages. Ce sont les hurlements qui ne crient que lorsque les silences ne sont plus suffisants, hurlent lorsque la vie cède la place à la mort, aux désillusions de l’homme, des hommes, des êtres que l’on appelle humains. C’est le lent cheminement des crépuscules lorsque la guerre survient, surgit, advient et fédère avec son armée destructrice, la bêtise, la rébellion, la soumission, la face noire des enfants qui un jour, face à leur visage devenu adulte, se rappellent cette innocence perdue, du diable qui s’est infiltré en eux, s’est emparé de leurs jeux et croyances pour en faire des actes de destructions massives et puériles, des mots qui tuent telles des balles de révolver. 

« Les mot se glissent à chaque fois de la même façon, entre les veines et les nerfs. Ils sillonnent les organes et s’infiltrent dans les fissures les plus intimes. Leur cruauté n’épargne aucune cellule. » 

Ce livre c’est l’étrangeté s’emparant de notre rationalité. C’est ce qu’on ne croit pas, ne comprend pas, prend toute la place, s’engouffre dans nos entrelacs sanguins invisibles. C’est la haine de l’autre, de soi, de ceux qu’on ne connait pas, de la différence propulsée comme étendard à la conquête de notre monde, de ce monde qui s’arrête au limite de nos frontières, de nos villes, de nos bourgs et cités, de nos campagnes et champs de blés. C’est l’invasion face à la haine, l’invasion de la haine, l’invasion d’un racisme qui ne cessera jamais.
C’est le sang qui coule et abreuve nos sillons, nos croyances, nos jérémiades. C’est l’injustice qui tape aux portes, aux velux, vient soulever nos paillassons, empiéter nos chemins où nos pas s’enfoncent.  

C’est la rage de mordre, de vivre, de comprendre, de ne pas se cramponner aux rêves mais d’en faire des projets immenses, de désenvouter ces drames familiaux dans lesquelles on baigne, le mystère, un mystère qui jamais ne se nomme mais fait grandir, ressurgir les bêtes, la bête, celle qui mange le cœur, les cœurs.

 « A quoi bon se comporter comme il faut, dehors, si à l’intérieur de soi, tout est sombre et asséché ? »

Milly Vodović est un langage, une source de poésie dingue et folle, une armée de coccinelles qui vient s’emparer de notre main, nous poussant à tourner les pages, à décrypter chaque mot comme pour mieux s’imprégner de toute cette poisse, cette poussière et haine qui parsème ce village,  cette ville moyenne du sud des Etats Unis, comme il pourrait en être dans d’autres lieux, d’autres endroits où des graines de folie et de haines auraient été semées.
Milly Vodović  est une émotion, un sentiment, une infiltration brûlante et décapante. C’est l’enfance qui fout le camp au détour d’un sentier qui sent le cramé, d’une rivière qui ruisselle d’une eau rouge sanguine. C’est la guerre qui pourrit les tranchées, les nôtres, nos gouffres. Celle que l’on ne nomme pas de peur de faire ressurgir la bête, la bêtise et la violence humaine. C’est une histoire de racines s’ouvrant sous nos pieds, nous emmenant à nous frotter aux ronces et aux épines, aux chemins où la lumière ne semble filtrer que par intervalles irréguliers. 

Mais bon sang, ce roman « jeunesse » est juste ce qui frotte le cœur, se pose dans le temps, s’agrippe à la richesse d’une langue envoutante, magnétique, captivante. Milly Vodović de Nastasia Rugani nous fout par terre, nous terrasse, nous embarque dans son monde qui sent la poussière, le racisme, la haine et la violence, la bêtise humaine et la fin de l’innocence.

Nastasia Rugani écrit comme elle décrit une beauté sauvage et primaire, bestiale. C’est incroyable, ce quelque chose que l’on ne comprend pas et qui nous aspire, nous chancelle, nous transperce, nous ensorcelle. C’est poétique mais d’une poésie enfantine, telle une fable ou une comptine, celle qui se raconte pour faire peur, pour provoquer les esprits. Ces fabulettes que l’on ose à peine chantonner le soir lorsque la nuit tombe et que la peur s’empare des corps, des esprits et des cœurs. C’est le courage qu’il faut aux oiseaux, aux bêtes, aux enfants pour traverser les âges, grandir, devenir.  

Un livre initiatique comme les chamans nous initient par leurs rites, nous prennent la main et nous font entrer dans leurs cercles, leurs transes, leurs danses, nous libèrent des peurs et terreurs en nous poussant à les côtoyer, nous les rendant visibles. C’est l’apprentissage de la liberté, du courage, de la résistance, de ce que les hommes peuvent être. C’est éblouissant, lumineux même dans les pires ténèbres. C’est le diable qui nous aspire et nous fait devenir hommes, femmes, mordre jusqu’au sang, pour offrir ce qu’il y a de plus beau en nous : la vie.

 « La douleur a besoin d’espace »
« Il faut faire l’effort d’accepter ce qui n’est pas logique pour soi »
« Comment font les gens pour porter tous ces gouffres en eux sans jamais devenir fou ? » 

Milly Vodović
Nastasia Rugani
Editions NeMo

« Lu 1/6
ne pas être affolée parce qu’il y a plein de monde au supermarché
appuyer  pour la première fois sur le bouton « on » du programmateur
lire un livre étrange d’un auteur étranger qui a une pensée et une culture différentes 

mar 2
voir les 4 enfants des vacanciers d’à côté, qui dorment côte à côte à la belle étoile, se réveiller l’un après l’autre avec le soleil dans l’œil
à quatre pattes devant la glace, se couper les cheveux et trouver la coupe réussie
recevoir par la poste son nouveau livre, bien avant la publication officielle 

merc 3
se lever à 6h du matin avec le ciel jaune et rose, et cuire son 1^er four de porcelaine
comprendre par quel bout il faudrait attraper une nouvelle maquette graphique ratée pour le moment
aller travailler tard le soir à l’atelier, mais avec grande efficacité »
 

tourner autour des tables de ma librairie et être happée par l’objet au format riquiqui et innovant
ne pas se laisser prendre par la surprise et résister à l’achat compulsif même si le trouble de l’avoir feuilleté et tenu persiste
le reposer et s’éloigner en y pensant encore et se dire que cette pensée est peut-être le meilleur des présages, la meilleure chose qu’il puisse arriver
sentir le vent froid s’engouffrer dans l’impasse et remonter le col du gilet manteau. Sentir le chaud jusqu’au bout du nez

croiser de multiples regards vides ou ternes, les voir, y réfléchir, se dire sans cesse qu’il faut continuer à les regarder ces regards  fatigués, y puiser la force et la sensibilité
recevoir en retour un sourire, y penser fort, très fort comme un phare balise, une lumière dans le gris 

acheter des billets de trains pour une virée parisienne prévue en fin de semaine
rire avec celle qui me les vend quand je lui dis que je me rends à un salon du livre, parler bouquins et écrivains, ce qui est beau et fait grandir
Acheter le livre des 3 trucs bien celui au format riquiqui et innovant 

s’envoler un vendredi matin, brouillard et crachin
penser très fort à son amie qui est entre deux attentes, entre deux points, l’emmener avec, lui prendre la main
atterrir à 12h05 et être attendue à côté du portillon d’accès au métro sous le panneau ligne 4

déguster des rillettes autres que celle de Tours et pêcher un saumon dans un resto auvergnat
voir dans les regards et les sourires, la complicité des amies, des mots et des possibles
s’entourer de chaud durant un après-midi, de doux, de beau, de cette vérité qui fait avancer 

passer 2 jours auprès de mots pour mots et se dire que cette aventure ne pourrait s’arrêter
avoir les jambes bloquées par un poilu installé dessus, c’est tout chaud et doux
faire un marché et boire un thé saveur menthe en s‘imaginant à Bahia 

revenir et lire un livre qui me fait « pauser », fait dire que cette vérité est bouleversante et réelle, belle, que celle que je lis ne doit plus douter de ce qu’elle est, une écrivaine assurément, qu’elle me bouleverse et me donne cette envie d’avancer, de ne plus poser mais de saisir, de croire en un autre monde possible, de croire qu’il est bon d’être pauvre quand on est riche de soi et de ce que l’on reçoit, ressent, sent.
envoyer un texto et lui dire, lui dire que ces mots sont beau, qu’ils résonnent en moi, qu’ils me font vibrer, que j’en vibre, m’en imprègne comme on s’imprègne d’un silence en soi, de cette nécessité de faire communion avec la vérité d’une délicatesse absolue, d’une vérité, d'une écriture qu’il ne faudrait plus rendre aveugle, fantôme.

Se dire que ce livre des 3 trucs bien de Fabienne Yvert est décidément une bonne méthode pour écrire dans sa tête, voir le beau continuellement lorsque le gris s‘installe.  Y penser très fort comme un apaisement, une vérité à nos chemins, qu’ils soient tortueux ou droits, spleen baudelairien ou réjouissant. A la limite se moquer des jours à venir et se tenir à celui-ci avec ces 3 fois rien mais c’est beaucoup. Les partager. Partager ces moments avec ceux qui y contribuent, ceux qui ne sont jamais loin. Trouver l’exercice épatant et se dire qu’il faudrait s’y tenir comme s’y est tenue Fabienne Yvert, pendant un an, juste pour voir et se rapeller que parfois même dans ce quotidien qui nous rudoie, il y a ce quelque chose auquel on accorde un peu plus d’importance, un rien, un trois fois rien, un truc qui nous aide à tenir, à vivre, à rire, ou tout simplement à grandir, être. 

Se dire que ce 3 trucs bien de Fabienne Yvert va se poser là, sur cette pile qui est juste à côté de ma main, celle dans laquelle j’aime y puiser quelques mots, y sentir le beau, le bon, le doux, le vivant, les phrases qui nous remémorent combien nous sommes vivant malgré les peurs, les chagrins, les malheurs, les joies, les riens, les instants de pas grand-chose mais qui fait que l’on ressent ces pas grand-choses comme des trucs de bien. Je vais le garder à portée de main, puiser quelques dates au hasard, me dire que ces mots sont comme des couleurs, des pots de peinture oubliés, des polaroids qui se dévoilent sans que l’on sache si la photo sera réussie ou non.

Se dire que ces quelques lignes écrites y sont la vie, avec ces composants, ces éléments qui nous font vivre, avancer, battre le cœur, rencontrer, que chacun d’entre nous y trouve une/sa sensibilité. Ne pas en demander plus, n’attendre trop mais savoir que 3 trucs de bien c’est beaucoup et qu’on y revient chaque jour en y regardant bien.

« lun 8
avoir les yeux qui s’ouvrent tôt pour se précipiter à l’atelier
retrouver le chemin de son lit quand on est fatigué
prendre le temps de finir son livre avant de retourner travailler 

mar 9
utiliser une vielle passoire pour faire une nouvelle lampe
un artiste qui utilise des livre de bibliothèque publique mis au rebut pour en faire des belles sculptures en pâte à papier
aller faire la sieste quand on a les yeux qui se ferment tout seuls. » 

3 trucs bien
Fabienne Yvert
Le Tripode